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Primordiale Mi hogar toma vientos que soplan de los cajones               reclamando que los deje entrar Que les alimente de humo y tierra Que lo mío no es conmigo, ni con mi yo ni con Luis Que lo tome de la mano y lo asfixie con un loto           derretido en cada ojo. Más disonante de los humos de Irak De las inquietas meninas y el espejo opaco que no llama a la puerta  Se palidece sofocado por el sol