Primordiale

Mi hogar toma vientos que soplan de los cajones

reclamando que los deje entrar

Que les alimente de humo y tierra

Que lo mío no es conmigo, ni con mi yo ni con Luis

Que lo tome de la mano y lo asfixie con un loto derretido en cada ojo.

Más disonante de los humos de Irak

De las inquietas meninas y el espejo opaco que no llama a la puerta

Se palidece sofocado por el sol

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